Medea

Espero a que la pobre ofelia se suicide (¿quién soy yo para cambiar la historia de la literatura?) y una vez muerta, para que no se ofenda introduzco mi mano varonil por su pecho y le arrebato el punto. Huele a muerto. Me da miedo. Siento que le he robado algo a un cadáver. Me siento culpable. Voy al Vaticano a confesarme con Benedicto XVI porque tamaño pecado necesita un confesor de esta categoría. El Papa no me da la absolución. Desconsolado me doy un paseo por Roma y para quedarme en paz comienzo una huelga de hambre para que el sufrimiento me redima. A las dos horas me doy cuenta de la de tonterías que se me ocurren y me voy a una trattoría a almorzar donde me ponen una pasta fresca al pesto que quita el sentío. Agradecido al guapísimo cocinero italiano le regalo el punto, a pesar de eso no me hace caso y no consigo ligármelo. Me voy más triste de lo que vine y encima sin el punto.